Двадцать восемь дней и ночей до начала весны.
Между лужами и сугробами не видно разницы,
Нет различия между тенями, приходящими в сны,
И теми, кто в перекрестках реальности прячется.
Стерты тонкие зыбкие грани между добром и злом,
Нет перехода в палитрах духовного и телесного,
Из битых останков стен никак не построишь дом,
На оборванных струнах вряд ли напишешь песню.
В тонкий пергамент завернешь пару нежных фраз,
В коробке с карандашами отыщешь любимый желтый,
Потом улыбнешься тем, кто с тобой здесь и сейчас
И поймешь, двадцать восемь – это совсем недолго